Ron ya no tenía más espacio al que huir, no si no quería caerse de culo al suelo. Y dudaba que Snape fuera gentil con él y le dejara ir a la enfermería. Aunque sí que estaba enfermo, sudaba, tenía temblores y a veces lo veía todo borroso.
El motivo de su enfermedad estaba sentado a su lado, casi encima de él, con una expresión plácida en su rostro.
Zabini era su pesadilla, aunque quizás la expresión fuera más bien un incubo. Lo había buscado en un diccionario.
Desde su última clase de Pociones, Blaise Zabini había tomado la costumbre de pegarse a Ron de un modo muy vergonzoso. Este se pasó toda la clase totalmente rojo y pensando que todos los estaban mirando.
Esquivaba como podía aquella mano que no dejaba de tocarle. ¿Qué le pasaba a ese chico en las manos? Y lo peor de todo es que él se había convertido en una especie de troll sin capacidad para decir más de dos palabras seguidas con coherencia. Era patético, en su línea.
En Hogsmeade cuando se le había colgado del brazo comenzó a sudar a mares, pero el Slytherin no se había despegado de él en toda la tarde. Gracias a Merlín que él no tuvo que hablar mucho, de eso se encargó Zabini. El problema era que le costaba prestarle plena atención, cada frase iba acompañada de un toqueteo, en el brazo, en el pecho, incluso se atrevió a pellizcarle el trasero.
Blaise jugaba en el equipo de Quidditch de Slytherin, y era realmente bueno, Ron no pasaba de ser un portero suplente, no había llegado a jugar ningún partido. Pero sus reflejos no debían de ser tan malos, porque cuando vio las intenciones de Zabini por besarle, le esquivó.
—¿Quién crees ... quién crees... que ganará la copa de las casas?—dijo lo primero que se le vino a la mente, y tan rápido que casi no se le entendió nada.
—¿Qué?—Zabini le miraba perplejo.
—La Copa de Quidditch—se sobrepuso Ron—¿Quién la ganará?
Zabini le miraba de hito a hito, había estado a punto de besarlo, pero se separó de él y comenzó a relatarle los pros y contras de cada equipo.
Ron se sintió un poco más tranquilo y tuvo la oportunidad de mirarlo mejor. Era realmente apuesto, pero eso ya lo sabía, cuando le tocaba se olvidaba hasta de respirar y no tener oxígeno en el cerebro no le hacía parecer casi de la especie humana. A esa distancia podía tratar de no parecer un auténtico zoquete, aunque dudaba que llegara a poder emitir más que frases estúpidas si le miraba con aquella sonrisa.
No había besado jamás a nadie, y la idea de hacerlo le ponía muy nervioso, ¿y si no sabía hacerlo? ¿Y si era tan mediocre como para todo en el resto de su vida?
Intentó parar ese rumbo de pensamiento porque empezaba en bucle y no podía parar.
—¿Quién crees tú que ganará?—le preguntó, quizás no fuera el mejor jugando, pero al menos sí que sabía interpretar bien los partidos, ventajas de estar siempre en el banquillo, desde allí se veía todo perfectamente.
En ese terreno se sentía mucho más seguro y tranquilo que en el de los besos y caricias, así que respiró tranquilo en todo lo que llevaban de tarde.
Blaise estaba perplejo, el tipo le había hecho una auténtica "cobra" cuando iba a besarlo, se retiró y empezaron con toda aquella charla de Quidditch. No sabía cómo sentirse, nunca le habían hecho eso, la cobra allí era él, los dejaba hipnotizados y hacían todo lo que él quería.
¿Qué le pasaba a este tipo? No solía equivocarse cuando le gustaba a alguien, y a este le gustaba.
Se sintió molesto como pocas veces lo había estado por un asunto así, para Blaise todo era pasar el rato del modo más placentero posible. ¿La copa de Quidditch? Obviamente la iba a ganar Slytherin, llevaban tres años haciéndolo, no tenía dudas.
Lo que sí le sorprendió fue que el pelirrojo fuera capaz de hablar, hasta el punto que le pareció una persona distinta. No le había dado la impresión de ser alguien de largas conversaciones, total, a él eso le traía sin cuidado, no estaba allí para "hablar".
Decidió volver a los acercamientos, pero de nuevo el pelirrojo le rechazó apartándose. ¿A qué estaba jugando aquel pobretón insignificante? Nadie rechazaba a Blaise Zabini.
Una tarde de ser rechazado era más que suficiente para ponerle de un humor de perros, al menos tenía el consuelo de que a Pansy le había ido peor. La chica ni le había hablado.
Pero Blaise no era una persona que se rindiera con facilidad, y la clase de pociones, esas benditas dos horas, tenían que servirle para acercarse a su presa de nuevo.
Se había ido acercando a lo que el otro no hacía más que despegarse completamente sonrojado, estaba tan al borde que el muy imbécil estaba a punto de caerse de la silla.
—Te vas a caer—le dijo susurrando todo en su oído, podía notar el calor que desprendía su piel.
—Yo... es que... yo...
—No te voy a morder—le tentó—. No mucho.
Snape les tenía a todos vigilados, había que tener cuidado con él aunque su jefe de casa normalmente les favorecía a ellos, parecía estar de muy mal humor en ese día y buscaba víctimas fáciles.
—¿No quieres que te muerta un poquito?—se arriesgó de todos modos acariciando tan cerca del punto caliente que Weasley parecía una olla express.
—Yo... no, bueno... sí.
Si hubiera estado más atento al caldero y menos en provocar a su compañero quizás podrían haber evitado la explosión que produjeron.
Al final no había sido el pánfilo de Theo el que había hecho explotar un caldero, y en nada tuvieron a Snape sobre ellos.
—Cinco puntos menos para Gryffindor por incompetente.—Ese hombre tenía un gusto sádico por restar puntos.
—Cinco puntos menos para Slytherin... por mal gusto.—Blaise miraba indignado su poción, a su jefe y a su compañero, cuando se dio cuenta de que este no tenía cejas.
Alzó las manos corriendo para comprobar que él mismo tampoco tenía cejas y emitió un grito nada varonil mientras salía corriendo del aula.