El fantasma de la abadía. por nezalxuchitl

3º Lotario.

Era un espacio negro, basto. Con el solo convivían el silencio y la soledad. Su energía existencial se había agotado tanto que ya solo era una pequeña espiral, una diminuta perturbación en el continuo espacio tiempo.

No sabía si todos los fantasmas estaban atrapados en un limbo como el suyo. Ese espacio negro y basto que no tenía fin. Abajo estaba formado de ruinas, encharcado en algo que a veces era agua y a veces era sangre.  Cuando tenía cuerpo caminaba y caminaba, a la luz de su propio espectral resplandor, la única luz que había ahí. Hacia arriba no parecía tener fin. Era una bóveda celeste desprovista de estrellas, sostenida por enormes y ruinosas columnas.

Ahí no había manera de orientarse. No existían el sol ni la luna, el norte ni el sur. Pero a cualquier dirección que se dirigiera no llegaba a ninguna parte.

Era un lugar muy deprimente. ¿Acaso, como en el poema de aquel florentino, estaba condenado con cientos de miles de almas que no podían verse entre si?

Dios sabría. Dios, allá, al final de aquel túnel luminoso que no quiso seguir. No mientras Teodora estuviera en este mundo. Los años pasaron,  y antes que la clepsidra que marca el periodo de los siglos hubiese dado una vuelta se hizo evidente que Teodora no seguía en este mundo. Pero ahora ya no podía abandonarlo. No había vuelto a ver aquel túnel blanco, luminoso. No sabia donde estaba.

Solo podía descansar ahí. En el falso portal de la Verdad. Existir en el mundo de los vivos resultaba muy desgastante a menos que te alimentaras de ellos.

Y un caballero como él... no era digno. Sorber la fragancia de las flores. Ser un vampiro que extraía la vida de los animales o de los seres humanos: no por medio de la sangre sino de las emociones.

El Abad no tenía ningún problema con asustar a los aldeanos para mantener su rechoncha forma en vida. Para poder ver y tocar esas gemas sin las cuales no estaba dispuesto a viajar por el túnel, a dejar que te absorbiera y te llevara mostrándote como si fuera la memoria misma aquello ocurrido en tu vida.

Pero el Abad no tenía condición moral. No era un noble ni un caballero. El Abad se rehusó a emprender el camino al Mas Allá por estar con sus joyas. Lotario también se había quedado por amor. Pero por amor a Teodora.

Aún suspiraba por ella. Le gustaba suspirar y pensar en ella en la biblioteca donde perdió la vida. Iba de paso, de Milán a Venecia, y se detuvo en una aldea al pie de una abadía. Aquella misma noche la Abadía se incendió. Acudió a prestar ayuda. Un monje viejo tiró de su brazo. Le suplicó por el amor de Dios que lo ayudara a salvar el tesoro de la ciencia, los libros de la biblioteca donde el fuego había comenzado. Lotario era un hombre ilustrado, comprendía la angustia del monje. Entró una y otra vez al edificio octogonal en llamas, siguiendo al monje viejo y a su novicio entre la densa humareda que no permitía ver ni respirar. Entraron tres veces antes de la construcción comenzara a desplomarse.

El monje viejo le gritó que no entrara una cuarta vez. Aunque no hubiese estado entretenido deteniendo con su cuerpo al novicio que quería entrar de nuevo no habría podido detenerlo con sus fuerzas. Lotario estaba decidido a salvar los libros. Calculaba que lograría sacar un tanto mas, hombre en plenitud de la edad como era. Pero no salió. El humo lo asfixió antes de que el fuego consumiera su carne mortal.

Esa noche murieron tantos. Y sus huesos casi ni el mismo podía reconocerlos. Nadie lo conocía: era un gentilhombre que estaba de paso. El posadero se quedo con sus pertenencias. Los de Milán acusaron a los de Venecia de su desaparición. Los de Venecia dijeron que los de Milán lo habían escondido. Solo Teodora lo había buscado. Teodora, que nunca se casó ni entró en ningún convento. Teodora, por cuya causa se había quedado. Solo y atrás, sin disfrutar de la vida ni de la muerte. Un fantasma resignado a vagar cerca del lugar donde había muerto, pues su energía se agotaba mas cuanto más lejos estuviera de sus huesos. Incluso ahí su energía se consumía.

Lotario se preguntaba que ocurriría si dejaba que su energía se consumiera por completo. ¿Su alma y su mente se separarían y disolverían en la nada primigenia? ¿Encontraría el túnel? Lotario no había tenido el valor de averiguarlo.

Se alegró de no haberlo hecho cuando algo le dijo que fuera a la biblioteca. Estuvo a punto de desvanecerse de puro gozo. Se quedó arrobado en su presencia. ¡Teodora! Después de tantos siglos. Si una pequeña espiral, si una leve perturbación del continuo espacio tiempo pudiera llorar diríamos que Lotario lo hizo. ¡Teodora! Era otro cuerpo, y tal vez otra mente, pero el alma estaba ahí. Esa alma resplandeciente, inigualable, esa Beatriz, citando al florentino...

¡Teodora!

***

Teodoro sentía al irresistible impulso de ir a la abadía una vez más. No podía dejar de pensar en esas ruinas, en lo que sintió ahí. Era una obsesión tan fuerte que era casi como si alguien le llamara.

Se encontraba en el mismo trance que las heroínas de la novela decimonónica: ardía en deseos de acudir a la cita con el galán pero estaba custodiada, ridículamente custodiada, por el padre. O mejor dicho el tutor. Desde el día del incidente Enrico no lo soltaba. Teo sospechaba que Enrico se planteaba el comprar una correa de perro para sujetarlo con ella, o meterse al baño con él...

Bueno, eso era una exageración... pero estamos hablando de Enrico. Y Enrico es un exagerado. Mejor dejarle muy claro que no permitiré que entre al baño conmigo ni que me ponga la correa de "Buen chico", anotó Teo en sus tareas mentales.

Enrico lo traía arriba y abajo, como calzón de puta, en el dudoso caso de que las putas de ahora usen calzones.  Teodoro tenía que ir al banco al salir de clases y hacer los deberes en tanto se cumplía la hora de salida de Enrico.

De ahí se iban a comer juntos, la mayoría de las veces al castello. Sino a un restoran. Lo llevaba al cine o a la estación de juegos o al deportivo a pesar de que ninguno de los dos era capaz de patear o hacer rebotar un balón. Aquello era como tener un novio hiperactivo e hiperceloso.

Teo llegó a la conclusión de que si quería visitar la abadía tendría que fugarse de noche, con el riesgo de congelamiento que la aventura suponía.

El último día de enero Teo, equipado con lo más similar que pudo conseguir para una expedición del más puro alpinismo se descolgó del balcón de su habitación con el decimonónico recurso de las sabanas rasgadas y atadas. (¿Si le funcionó a Angelina de Gravillac porque no iba a funcionarle a él?) Total: si se iba a las once y volvía a las cuatro no había manera de que Enrico lo descubriera, ¿verdad?

No a menos que Enrico se metiera a su cuarto de noche.

Continuará...