El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas, están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas, son cultos. A éstos les queda la esperanza.

Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son, para el artista, materiales de un arte.

Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil, en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

Todo arte es completamente inútil.

O.W.

Nombre: Adriana Londoño Renteria.

Nacionalidad: Colombiana.

Ocupación: Lectora pobre e intento de escritora. /Estudiante.

Fecha de nacimiento: 04 de Diciembre de 1997.

Descripción: Soy mala para describirme. e.é

Estatus: Fujoshi sin retorno.

Estado civil: Esperando a su futuro esposo, un hombre de chocolate fudanshi.

Una vez en un trozo de papel amarillo con tinta verde él escribió un poema.

Y lo llamo “Labios” porque ese era el nombre de su perro. Y era de eso de lo que trataba.

Y su profesor le puso un sobresaliente y una estrella de oro.

Y su madre lo abrazó en la puerta de la cocina y se lo leyó a sus tíos.

Ese fue el año que el Padre Tracy se llevó a todos los chicos al Zoo. Y les dejó cantar en el autobús.

Y su hermana pequeña nació con pequeñas uñitas y sin pelo.

Y su madre y su padre se besaban mucho.

Y la chica de al lado le envió una carta de San Valentín firmada con un montón de X y tuvo que preguntarle a su padre que significaban esas X.

Y su padre siempre lo arropaba en la cama todas las noches.

Y siempre estaba ahí para hacerlo. 

Una vez en un trozo de papel blanco con tinta azul él escribió un poema. 

Y lo llamo “Otoño” porque ese era el nombre de la estación. Y era de eso de lo que trataba.

Y su profesor le puso un sobresaliente y le dijo que escribiera más claramente.

Y su madre nunca lo abrazó en la puerta de la cocina por su nuevo cuadro.

Y los niños le dijeron que el Padre Tracy fumaba cigarrillos. Y que dejaba las colillas en los bancos. Y que a veces quemaban casa abandonadas.

Ese fue el año en el que a su hermana le pusieron gafas con cristales gordos y montura negra.

Y la chica de al lado se rió cuando le pidió que fueran a ver a Papá Noel.

Y los chicos le dijeron por qué su padre y su madre se besaban tanto.

Y su padre nunca lo arropaba en la cama por las noches.

Y su padre se cabreó cuando lloraba porque no lo hiciera. 

Una vez en un trozo de papel arrugado de su libreta él escribió un poema.

Y lo llamo “Inocencia: Una pregunta” porque esa era la pregunta sobre su chica  Y era de eso de lo que trataba.

Y su profesor le puso un sobresaliente y una mirada rara.

Y su madre nunca lo abrazó en la puerta de la cocina porque nunca se lo enseñó.

Ese fue el año en el que el Padre Tracy murió. Y él olvidó cómo era el final del Credo.

Y pillo a su hermana haciéndolo en el porche trasero. Y su madre y su padre no se besaban ni hablaban.

Y la chica de al lado llevaba tanto maquillaje que le hizo toser cuando la besó, pero la besó de todos modos porque era lo que tenía que hacer.

Y a las tres de la mañana se arropó a sí mismo en la cama en la que su padre roncaba bastante.  

Por eso detrás de un papel marrón intentó hacer otro poema.

Y lo llamo “Absolutamente Nada” Porque era de eso de lo que realmente trataba.

Y se puso un sobresaliente a sí mismo y se hizo un corte en su muñeca.

Y se agarró a la puerta del baño porque esta vez no creía que pudiera llegar a la cocina.

Anonimo.