Cuando el viento sopla por Satanic Cotton

Era una noche tranquila después de un día tranquilo. Luces tenues brillaban por la ventana, como estrellas que bailaban a través de las luces del cielo y de la calle bañando suavemente los coches que pasaban. Graham se puso de pie al lado de la cortina. Miró a través del cristal frío y se preguntó a dónde se dirigían esos coches esa tarde. El guitarrista se sentía cansado pero inquieto después de no haber hecho nada en todo el día. El resto de la banda había estado viajando por la ciudad y respondiendo a preguntas de la gente detrás de cámaras y micrófonos. Graham se había quedado en la habitación del hotel, la misma habitación donde estaba ahora, sin hacer nada. Había tomado un par de copas y garabateó en algunos recibos, pero eso era todo. Antes de que la banda llegase, se quejó de un dolor de estómago horrible, pero en realidad no era realmente su estómago el que había dolido. Dave le había mirado con simpatía, Alex le había ofrecido un analgésico, y Damon se dirigió hacia el coche que había estado esperando por ellos. Ahora que lo pensaba, que Damon corriera lejos de él sin decir una palabra realmente había herido su estómago levemente.

El de pelo oscuro llevó una mano a la cara para quitarse las gafas. Las colocó en el alféizar. Ahora el horizonte era borroso para él, lo mismo que sus pensamientos acerca de Damon. Justo en ese momento alguien llamó a la puerta. No se molestó en ponerse las gafas en ya que no las necesitaba para ver quién era. Con escaso interés se arrastró hasta la puerta y la abrió lo suficiente tener la nariz fuera.

—¿Si?— murmuró con voz ronca que probablemente era un efecto de estar muy cansado.

—Déjame entrar— oyó la voz de Damon desde el otro lado de la puerta.

Asustado, Graham tiró su nariz hacia adentro y cerró la puerta a toda prisa. Pero rápidamente se abrió de nuevo por un Albarn borracho.

—La puerta se cerró en mi cara por mi mejor amigo, ¿qué tipo de compañero eres, ¿eh?— él se rió entre dientes. Pero los oídos de Graham realmente no prestaban atención a lo que Damon acababa de decir, simplemente por el hecho de que su amigo no estaba usando camisa.

—¿Por qué estás medio desnudo?— Preguntó Graham, levantando las cejas de manera que era similar a Paul McCartney. Damon miró su pecho peludo.

—Alguien vertió champán sobre mí— dijo Damon y sacó una camisa empapada que había escondido con torpeza en la parte de atrás de su pantalón. —Creo que fue Alex— murmuró.

Graham se rió en voz baja y metió las manos en el fondo de los bolsillos de sus pantalones vaqueros. Miró a su amigo y se encontró con la mirada de los dos ojos borrachos. Los dos muchachos se miraron el uno al otro durante un buen rato, y Graham se fijaba en cada detalle de Damon. Su anatomía, su piel, sus orejas, su nariz, su boca.

Tenía el pelo casi seco y pegado a la frente, cuando sus ojos azules comenzaron a pasear por la habitación antes de aterrizar finalmente en Graham. Y después de que Graham le descubrió, él entrecerró los ojos y trató de contar los pelos en el pecho de Damon desesperadamente. Pero el rubio suspiró profundamente y decidió saltar en la cama pequeña que pertenecería al guitarrista para una noche o dos.

—Yo acababa de llegar a cincuenta— Graham habló en voz baja, un tanto irritado.

—¿Cincuenta qué?— Damon dijo divertido.

—Nada—.

Graham se sentó en la cama con él, en el límite, con el fin de evitar cualquier contacto. Eso le hizo recordar cómo Damon le había evitado ese mismo día. El dolor en su estómago volvió tan rápido como había desaparecido. Se quedaron en silencio durante un rato. Damon había cerrado sus ojos hace algún tiempo y parecía estar dormido. Graham estaba mirando por la ventana de nuevo, esta vez desde el borde de la cama. El viento había comenzado a golpear con furia contra el cristal, y eso le molestó.

—¿Por qué me evitas?— Graham murmuró en voz baja.

—¿Qué?— Damon arrastraba las palabras, medio dormido.

—Esta mañana. Cuando te dije que tenía un dolor de estómago y no tenía ganas de ir. Tú te fuiste.— Graham levantó la voz un poco. El viento había comenzado a azotar con más violencia contra la ventana. Y entonces Damon se rió.

—Estábamos en un lío, ¡por supuesto que tuve que correr!— Sonaba como si no hubiese ningún problema en el mundo, y Graham comenzó a preguntarse si podría ser verdad. Sus ojos escocían, pero sin embargo se rieron en breve y ambos cantantes se miraron. Se miraron el uno al otro una vez más y Graham decidió trepar por las piernas de Damon y caer en sus brazos. Él puso su cabeza en el pecho de Damon y sus manos encontraron algunos rizos de cabello en la parte superior de su cabeza.

—Buenas noches— Damon bostezó y puso sus brazos alrededor del castaño. Se quedaron allí, respirando con dificultad, cansados y sin ningún problema en el mundo. A la mañana siguiente Damon tendría un pequeño dolor de cabeza que podía ahogar con un poco más de champán. La luna sería reemplazada por el sol, y las luces de la calle serían totalmente innecesarias. Pero la vista desde la ventana seguiría siendo la misma para el guitarrista.