Nota: Este ship me lastima. Mucho, mucho. Es como el Gramon de los emos. (¿?) But, sin embargo, lo amo demasiado como para dejar de escribir/traducir sobre ellos. Why not. Soy masoquista, lo dije hace mucho y lo seguiré repitiendo. Dulces excusas, o lo que sean. Ayer me cagué la tarde viendo cosas rompe-corazones de mi Gorda-sassy-diva y enano-amante-de-los-perros, ahora, algo con consentimiento ¿vale? Que si quiero sufrir en esta vida será cuando yo decida que es hora de hacerlo. So, este fic es original de jetblackmirror (borrowedphrases) en AO3 y si le dedico esta traducción a alguien es a Akari Way Lee Cipher Heilburgher, en Facebook, mi nena con la cual sufro en conjunto. Es un amor. También a Camila, mi otra bae y a quién igual loveo mucho. Luv luv para ti y tus nobitas porneros, nena.
No acostumbro dejar notas, y me caga tener que hacerlo. Mejoren el sistema, no rompan las pelotas.
Finito
‘’El amor es anterior a la vida,
Posterior a la muerte,
Inicial en la creación y
El exponente de la respiración’’
-Emily Dickinson
Sus dedos están desgastados. Problemas después de años de creación. Carbón. Pastel. Conté. Grafito. Acrílico. Petróleo. Tinta. Cada uno hace su camino y Frank se pregunta si ha dejado huellas dactilares. Realmente perdió su identidad.
Él conoce aquellas manos. Reconoce aquel toque deslizándose hasta sus pantorrillas, sobre la parte interior de sus muslos. Trazando círculos perfectos sobre su estómago. Haciéndole cosquillas en el pecho. Pulsando contra el agujero su garganta.
Puede sentir el latido de su propio pulso contra ese pulgar. Puede sentir la sangre corriendo a través de la arteria. Lenta. Muy lenta.
—Un poco más, y estás muerto.
Esa voz es como un soplo a través de niebla espesa. Incluso los golpes en sus oídos no dejan de hacer que sea poco familiar. Su dulce trébol.
—¿S-si?
Su lengua sale disparada, perezosa y pesada. Lamiendo sus labios. Papel de lija contra grava. Se mueve, haciendo un puño con la mano débil. Le hormiguea y se ríe tan débilmente que ni siquiera puede sentir el aguijón en su antebrazo.
Dedos bailan sobre su garganta. Cosquillas en la nuez de Adán. Se traga el esfuerzo de sentirse mareado. Muy mareado. Siente como si estuviera flotando. Como si ya estuviera muerto.
—Yo... no puedo ver... G...
Frank apenas puede oír la suave risa, el sonido en movimiento constante a la distancia, como si estuviera cayendo.
Hay un estallido de luz delante de sus ojos. Chispas de colores y gotas de cera.
Su garganta envuelta en llamas. Ni siquiera puede quejarse cuando se traga todo, y es como si pudiese sentir cada pequeña protuberancia en esa lengua.
Esas manos están en sus muslos otra vez, y después de una respiración que se deshace, otro destello de arco iris destrozado. Le quema como una explosión de creación.
Jadea. Se estremece, casi ni un temblor sale de sus músculos. Sólo una vibración a través del tejido y los huesos.
Sus labios son ciruelas. Devoradas.