En un tiempo no tan lejano…
La biblioteca. Dos palabras muy simples, una que no significaba prácticamente nada para nadie, no obstante, se ensimismaba en cada oración como una mala hierba particularmente insistente. Sin embargo, la segunda palabra eclipsaba a la primera tan maravillosamente que cualquier redundancia podría pasar inadvertida.
Meta Knight se había encontrado con muchas bibliotecas en su admitida y extensa esperanza de vida, pero los archivos almacenados bajo el castillo del rey Dedede tenían que ser sus favoritos. La colección era modesta cuando mucho en términos de variedad y rareza; en términos de talla y estilo, era horriblemente deficiente. Si Meta Knight valorara bibliotecas por alguno de los susodichos motivos, le disgustaría la conglomeración apenada de tomos polvorientos guardados en el sótano del castillo.
Pero Meta Knight era un soldado sobre todo lo demás y valoró la biblioteca por cosas más profundas que esto.
Dreamland se había convertido en una cárcel para él; una prisión que con mucho gusto se sometió por el bien de otro. Despreció su existencia dentro de ello y gastó cada minuto despierto alejándose de la gente como mejor pudiera.
La biblioteca era su indulto, su pasaje, su fuga.
De repente era un gusto del mundo exterior; un indirecto aroma de tinta y petróleo y pergamino por una lámpara de keroseno; estaba en un lugar muy lejano de las idioteces de los Dreamlanders. Ejercitaba una mente cansada por la ignorancia, lo desafió a que él recordara viejos temas y asimilara nuevas informaciones; pequeñas, ya que a su edad había muy poco no supiera – o al menos eso le gustaba pensar. La biblioteca se llevó su agotamiento histórico y lo sustituyó por algo parecido a una curiosidad infantil.
Por estas cosas Meta Knight juzgaba la biblioteca, y por estas cosas ganó su lugar como lo más sagrado.
Lamentablemente, un par muy curioso de ojos había estado interrumpiendo sus excursiones en la biblioteca últimamente. Alguien le había estado siguiendo en la biblioteca y estando al acecho entre los anaqueles cuando se sentaba a leer.
A menudo echaron una ojeada. Cepillaban contra los libros. Rayaban pies desnudos contra el concreto. A veces refunfuñaron bajo su aliento. Claramente, no sabían del oído agudo de Meta Knight.
Por muchas tardes, Meta Knight no hizo caso del observador, suponiendo que se acercaría si se interesaba lo suficiente. Nunca lo hicieron, lo que significaba que nunca tuvieron la intención, o algo más fuerte que la curiosidad ataba su voluntad.
Finalmente, Meta Knight había tenido suficiente del juego – más expresamente, había tenido suficiente de ser observado. Vino ahí para estar solo, y eso no había ocurrido en casi una semana.
Una tarde, sentándose silenciosamente en su 'estudio', llamó suavemente, "Te puedo oír allí, sabes".
Un silencio áspero, intencional. Quienquiera que estaba al acecho entre los anaqueles detrás de él no se movió.
"Generalmente", Meta Knight siguió, no levantando sus ojos de su libro, "hablar en voz alta a ti mismo es una pobre manera de permanecer oculto".
Aún otra vez, sólo el silencio le contestó. Muchos minutos largos pasaron, en donde Meta Knight supuso que su observador debía estar adolorido por estar tanto tiempo de pie. Debieron haber sido casi más de veinte antes de que oyera la pequeña retirada de pies. Una puerta en algún sitio distante se abrió y se cerró. Meta Knight leyó el resto de la tarde en paz.
Su soledad no pretendía durar mucho. Al día siguiente, su observador volvió. La paciencia de Meta Knight se volvía delgada.
"La gente viene a la biblioteca para estar sola. No miran favorablemente a los ojos que los siguen mientras leen".
Su observador se fue.
Al día siguiente, estuvo de vuelta.
Un castigo agudo estaba en los labios de Meta Knight cuando un pie desnudo provisional salió de los anaqueles.
Ahora, 'el estudio' de Meta Knight estaba tan posicionado que lo observo desde los anaqueles, hacia la pared trasera. Como un soldado bastante paranoico, esta era la menos estratégica de las posiciones – al menos sería, si confiara principalmente en la vista. Sin embargo, su sentido del oído y olor estaban bastante seguros que se sintió confiado en girar su silla para estar enfrente de la pared, con su libro que descansaba sobre una vieja mesa de roble que había empujado allí.
Cómodamente, pareció que esto era también el arreglo más cómodo para su observador, que estaba muy dudoso para acercarse.
Cuando Meta Knight oyó ese primer paso, entendió dos cosas:
En primer lugar, su observador sabía que frustraba a Meta Knight. En segundo lugar, hacía un esfuerzo de aliviar esa frustración acercándose, a pesar de lo que le había contenido en el pasado.
"Creía que nunca vendrías un poco más cerca", dijo Meta Knight monótonamente.
Finalmente, finalmente, recibió una respuesta. La voz era tan provisional como sus pasos; las vocales se estiraron como el alquitrán grueso hirviendo a través de una rejilla; las consonantes eran torpes y detenidas. Pero era una respuesta. "No sí vas a cortar", dijo el observador.
Meta Knight se habría reído, pero algo era demasiado serio sobre las palabras. "¿Es Galaxia lo que temes?" preguntó en cambio.
Pausa. "Galaxia", repitió el observador y la claridad de su discurso asustó a Meta Knight. "Su espada se llama Galaxia. Galaxia". Cada pronunciación se hizo más perfecta.
"Es de la leyenda; más vieja que yo… para aquellos que creen tales cosas". Ningún daño en una historia que nadie creyó.
El observador era silencioso. Escuchaba.
"Como todas las historias buenas, hay una versión larga y una versión corta". Meta Knight cerró sus ojos. "Temo que la versión larga no sea algo que te pueda revelar. Pero si desea una historia más corta…". Una pausa.
El observador no ofreció acuerdo, ni argumento. Meta Knight continuó;
"La espada sagrada Galaxia se forjó antes del principio del tiempo, por las manos encendidas de una raza de gigantes … forjada por Photron; rey, señor y comandante sobre toda su raza. Estos ancestros sabían un místico, ahora perdido, arte … podrían emplear el mismísimo poder de las estrellas en armas y baratijas que forjaban, concediendo estos artículos no sólo conciencia, sino inmortalidad y sabiduría infinita".
Meta Knight hizo una pausa. "Galaxia era una de muchos, aunque no haya visto a los demás con mis propios ojos. Soy sólo su humilde portador. A menudo… a menudo pienso en mí mismo como indigno, pero no parece que esté de acuerdo, todavía no".
Suspirando, Meta Knight abrió sus ojos. Se hacía viejo. Nostálgico. La complacencia de sí en historias vagas de su pasado, como algún tonto. "Por lo menos", dijo despacio, "Nunca la usaria contra un forastero. Dudo en usarla contra un enemigo, a menos que deba. No tienes nada que temer de ella".
El observador dio vuelta y se fue. Meta Knight reanudó su lectura y todo, pero había fastidio en su cabeza, no pensó más en la visita. Cuando el observador volvió al día siguiente, y Meta Knight relató otra historia de su tiempo en la guerra, trató de no pensar en eso tampoco.
Fingió que no necesitaba a alguien para escuchar.
La barrera entre él y los aldeanos no se podía romper. Cuando hablaba con ellos, no sabían nada de su historia. Había rasgado el sol del cielo, había mecido la tierra, tenía amigos caídos y enemigos de turno, había ganado batallas y había mandado a soldados… pero ni un solo aldeano sabía de aquellos hechos. Aun si lo hicieran, los verían como cuentos ingeniosos pero trillados de batalla e infortunio. No los verían por lo que eran.
Y tampoco deberían.
Su inocencia era la misma cosa que le había traído aquí en primer lugar. También era la misma cosa que se enterraba en sus nervios.
Sí, la inocencia se debía atesorar y lamentaba que no la pudiera admirar.
Pero había visto demasiada guerra para disfrutar de la paz simple.
¿Y si el observador vino, día a día, para oír que Meta Knight hablaba de viejas historias qué nadie más recordó y a nadie más le importaban… entonces dónde podría estar el daño?
Bastante pronto, el observador hasta expuso su voz para hacer preguntas.
"¿Dónde está la fortaleza de Nightmare?"
"¿Por qué Kirasikin habló contigo y no con Garlude?"
"¿Dónde están Sword y Blade ahora?"
Y, dicho más a menudo, "¿Por qué lleva esa máscara todo el tiempo?"
Algún Meta Knight contestó; la mayoría no lo hizo. Sintió que el observador se irritó contra su secreto. A menudo exigió de saber por qué no podía saber algo; pero las respuestas de Meta Knight eran más vagas que nunca.
Algunas historias eran demasiado oscuras para ser relatadas. Demasiado doloroso.
Bastante pronto, Meta Knight comenzó a tener preguntas propias. "Sabes la mayor parte de mis historias, ahora, y la mayor parte de mí. Pero de tpi todavía sé muy poco. Ni siquiera sé cómo te ves, ya que te escondes tan asustado detrás de los anaqueles".
El observador era silencioso.
"Podríamos comenzar con un nombre", apuntó Meta Knight.
Una pausa larga. Entonces, dicho demasiado rápido, "Galacta Knight".
Meta Knight animó una ceja. "¿Galacta Knight? ¿Es eso así?
"Sí".
Con un nombre, sin embargo, inventado, Meta Knight supuso que tenía el permiso para mirar así como para oír. Dio vuelta para estar enfrente del observador.
Para una voz tan bien llevada, aunque torpe, Meta Knight había esperado a alguien en su adolescencia temprana. El muchacho que se escondía detrás del anaquel no podía tener más que cinco o seis. Explicó la ligereza de sus pies – que, en una observación más cercana, estaban más descalzos que nunca y cubiertos en suciedad. Correspondieron a su atuendo extraño, que era una conglomeración de telas en sombras variadas de verde y marrón.
Meta Knight adivinó que este niño podría ser muy experto en escabullirse alrededor del exterior, en particular porque su pelo combinaba con la noche.
"Curioso", comentó suavemente. "No te pareces en nada al Galacta Knight que conozco".
La mandíbula del muchacho se cayó. "¿Lo conociste?"
"Hace tiempo. Lo recuerdo más alto, con engordadas alas blancas para abarcar su peso y con una lanza con la que siempre era visto".
Ojos estrechándose, el muchacho hizo algunos cálculos rápidos en su cabeza. "Mientes. No puedes ser tan viejo".
"Los aldeanos lo no creerían tampoco", suspiró Meta Knight. "No me tienes que creer. Simplemente supuse que eras suficientemente sabio". Un desafío tranquilo, que el muchacho procuro no tomar.
Se retiró un paso en las sombras; con pesar, ya que Meta Knight todavía trataba de discernir su color de ojos. "Tal vez me nombraron por Galacta Knight", arriesgó el muchacho.
"Tal vez no", respondió Meta Knight.
"Bien", el muchacho se quejó. "Mi nombre es Arthur. Sir Arthur".
"¿El líder del ejército de los Soldados Galácticos?" No hay duda sobre el nombre mismo, por supuesto – si Meta Knight lo oyera en alguna parte, sabría inmediatamente. Lo que le impresionó era que este niño sabía sobre ese nombre. Nadie en Dreamland lo hacía.
El muchacho vaciló, luego asintió.
"¿Eres Sir Arthur?" repitió Meta Knight.
"Sí".
Perplejo, "En verdad te volviste más pequeño".
"Hubo un accidente", dijo el muchacho normalmente. "Luchaba contra demonios y luego uno de ellos me lanzó un hechizo que hizo verme así. Trato de encontrar mi camino de vuelta hacia mis soldados. Voy a ganar la guerra"
"Ni siquiera deberías saber de esa guerra", dijo Meta Knight severamente. "¿Dónde lo aprendiste?"
"Te lo dije. Soy Sir Arthur y -"
Meta Knight cerró de golpe su libro; el observador se estremeció violentamente y retrocedió más profundamente en las sombras. "No afirmes tener títulos mayores que tu mismo", Meta Knight silbó y acecho de la biblioteca con su capa revoloteando detrás de él.
Durante muchos días, Meta Knight evitó la biblioteca. Marcó el paso por los pasillos del castillo y miró fijamente desde los balcones. Como regla empírica, también evitó la calle principal y las casas en Dreamland, viendo que no quería hablar con nadie.
A veces pasaría por la casa de Parm y Memu dentro del castillo, para visitar a Kirby - pero el joven guerrero siempre estaba demasiado impaciente para verle, y siempre había muchas jaladas de capa y arrastres para Meta Knight.
No le tomó a Meta Knight mucho tiempo para irse y enfurruñarse en los vestíbulos otra vez. Como el guardaespaldas de Dedede, pasó muy poco tiempo realmente cerca del rey. Simplemente no había amenazas en Dreamland. El poder de las estrellas los protegía, como debería.
Esto dejaba a Meta Knight con muy poco para hacer.
Finalmente, vagó de vuelta a la biblioteca y esperó a que el observador hubiera decidido simplemente dejarle en paz – si no, Meta Knight no estaba por sobre perseguirlo con la amenaza de Galaxia.
Cuando finalmente volvió a su punto de lectura, tenía unos minutos para esperar antes de que los pasos familiares y desnudos sonaran detrás de él.
Su mano se decidió por el puño de Galaxia; estaba a una pulgada de sacarla cuando un malhumorado, minúscula voz refunfuñó resentidamente,
"Mi nombre en verdad es Marx".
Meta Knight dejó que su mano se alejara de la empuñadura. "No mientas de nuevo sobre tu nombre, Marx. Aquellos con magníficos títulos los han ganado. Si deseas que tu nombre se conozca … entonces lo debes ganar tú mismo".
El muchacho asintió, y esto era señal tácita para el guerrero con capa para comenzar otra historia.
A tiempo, Meta Knight aprendió unas cuantas cosas sobre Marx. Unas el muchacho se lo dijo; pero la mayoría simplemente las dedujo.
En primer lugar – el muchacho tenía una pasión furiosa por historias, particularmente las fantásticas. Necesitó un héroe mata-dragones con espada al cual admirar. (Estaba muy decepcionado de oír que Meta Knight nunca había afrontado un verdadero dragón; aunque, fuese rápidamente perdonado cuando supo que Meta Knight había matado demonios)
En segundo lugar – tenía precisamente una memoria notable. Era una esponja humana; podía recitar las historias de Meta Knight casi perfectamente, palabra por palabra después de oírlas, y asimilaba el conocimiento de los libros casi tan rápidamente. Esto le daba un odio por la repetición y una necesidad constante por cosas nuevas: si Meta Knight alguna vez se repitiera o tratara de contar una historia dos veces, Marx se quejaría acaloradamente. Incluso en su edad (que Meta Knight nunca supo verdaderamente), podría leer y escribir expertamente; aunque fuese toda imitación. Si hubiera errores que había visto en libros, tenía tendencia a cometer el mismo error sin saber que era un error. Aun si Meta Knight tratara de corregir tal error, Marx se haría quisquilloso y tercamente rechazaría cambiarlo.
Otros hechos que Meta Knight asimiló que eran menos glorioso; Marx nunca había tomado, claramente, una ducha en su vida, y el concepto le aturdió; vivió en algún sitio sólo, fuera de las fronteras de Dreamland (no era tema que elaborase mucho); y tenía un hábito por trepar en objetos – Meta Knight estaba muy descontento de descubrir que Marx a veces dormía encima de los estantes para libros de la biblioteca.
Finalmente, el muchacho tenía una afinidad repugnante por hacer travesuras. Al principio, esto había aturdido a Meta Knight; no parecía tener sentido con el resto de la personalidad de Marx.
Fue con las reacciones de Marx que Meta Knight finalmente entendió.
Cuando sustituyó la silla en que Meta Knight leía por una que tenía una pierna debilitada, Marx aulló en los anaqueles como si nunca hubiera visto nada más gracioso cuando Meta Knight cayó al suelo con su capa, brazos y piernas esparcidas en todas partes.
Meta Knight se puso de pie y castigó a Marx con un orgullo magullado, pero no detuvo al muchacho dañoso de soltar los mangos de las puertas de la biblioteca y así hacer que Meta Knight tirara de ellos cuando trataba de entrar.
Cuando, sin embargo, Meta Knight se hizo más inteligente y culto para evitar cualquier broma, la reacción de Marx se hizo más sombría y ácida.
Meta Knight entendió.
Marx podría ser extraordinariamente inteligente para su edad, pero nunca recibió el reconocimiento por ello. De hecho, nunca recibió ninguna clase del reconocimiento de nadie, excepto Meta Knight.
Estaba, por diseño intencional, formando una impresión de sí para otros que podría controlar. Seguramente debe haber disfrutado simplemente de una risa también, pero Meta Knight sospechó que el magnífico objetivo de sus acciones era más para controlar las opiniones de la gente sobre él.
"No deberías tener tanto miedo de ser tu mismo", dijo Meta Knight una vez, después de evitar por poco estrellar su cara en un suelo alisado por aceite.
"¿Cómo lo notaste?" Marx gimió, señalando el suelo. "Ni siquiera se ve tan diferente".
"Golpea la luz diferentemente. Tendrás que limpiar esto, Marx. El vapor entrará en los libros y los pudrirá". Eso era una mentira completa, por supuesto, pero Marx no tenía que saber eso. Meta Knight sospechó que no levantaría un dedo para quitar el aceite de cocina a menos que tuviera una razón válida – y la destrucción de los libros era tan válida como cualquiera.
"Meh". Marx dio puntapiés en el aceite y casi se cayó en su retaguardia en el proceso.
Meta Knight hirió a través de los anaqueles. "Pareces muy decidido a sacar otra caída de mí", llamó sobre su hombro.
"Sólo espero que alguna de ellas consiga quitarle la máscara", dijo Marx, trotando tras él. "¡Habla sobre estar asustado!"
"No es el miedo lo que lo mantiene".
"¿En serio? ¿Qué es?"
Meta Knight le dio una mirada larga. "No todas las historias se deberían contar".
"Lo entiendo", sonrió Marx, "hiciste algo de lo que no estás orgulloso".
Meta Knight suspiró. El muchacho se hacía cada vez más creído, y como consiguiente, no sólo un poquito rencoroso. Esto puede haber tenido que ver con Meta Knight evitando sus tres últimas travesuras. La humildad y el fracaso eran dos cosas que Marx no podía manejar bien.
"Te he dicho libremente muchas historias de mi vida", dijo. "Y aún estas insatisfecho".
"Duh. Eres más o menos la más interesante – no, la única interesante – persona en Dreamland. Todos los aldeanos, son – aburridos. Seguidores". Marx atornilló sus manos e hizo movimientos en el aire cuando contempló el tema, "son la gente que se sienta y ve las cómo las cosas suceden. Tu eres – eres diferente; ¡un hacedor! Un creador. Tienes una espada. Y una capa. Y una máscara. Leí una historia sobre alguien que tenía una capa. Él -"
"Marx". Meta Knight sostuvo su mano; Marx frunció el ceño hoscamente. "No soy un héroe de libro de cuentos. Las historias que he relatado no son… heroicas, aunque suenen así cuando son contadas, eran realmente desagradables de haber vivido. No las glorifiques".
"Bien bien", Marx se quejó. "¿Pero todavía no me puedes decir por qué nunca muestras tú cara?"
"No".
Marx frunció el ceño.
"Quizás hay otras cosas que te podría enseñar", siguió Meta Knight.
Esto hizo picar el interés de Marx. No le gustaba confesar que había cosas que no sabía; pero fácilmente agarró una oportunidad para aprender más. "¿Qué cosas?"
Luchar con espadas estaba en la punta de su lengua; aun pasado años desde la guerra, Meta Knight todavía lo veía como el constructor más fino de fuerza y carácter. Pero sabía que Marx fácilmente se frustraría y se resentiría por la estructura y la firmeza de tales lecciones.
"En primer lugar", Meta Knight dijo, "Te puedo enseñar leer y escribir correctamente".
La expresión prometedora de Marx desapareció. "No. Ya me enseñé a hacer eso".
"Marx, eres indudablemente inteligente por hacerlo, pero hay espacio para mejor-"
"Hay algo que no me puedo enseñar yo mismo", dijo Marx apresuradamente. Sus ojos oscuros anhelaron y en ellos Meta Knight encontró algo raro, algo extraño. Algo que no debería haber vivido en un muchacho de una edad tan tierna.
Normalmente Meta Knight no condonaría ser interrumpido, pero esa mirada le dio una pausa. Muy despacio, respondió, "¿Y qué es eso?"
"Enséñame magia".
Meta Knight palideció; o al menos, dio la mayor reacción de que algo jamás había convocado en él. Sus ojos palidecieron. "¿Magia?" dijo ligeramente, lamentando su inhabilidad de disfrazar su color de ojos.
"Leí sobre ello", asintió Marx.
Los ojos de Meta Knight aliviados de vuelta a su amarillo habitual. "No todo lo escrito en un libro es verdad".
"No", Marx reconocido con un poco de frustración. "Pero esto lo es. Lo puedo hacer yo mismo".
Meta Knight se sentó muy tranquilo en su silla. "¿Puedes hacer magia?"
"Sí".
Pausa.
"No me crees", dijo Marx. "Te puedo mostrar".
Ahuecó sus manos suavemente y atornilló su expresión como si tratara de mirar fijamente a un agujero a través de sus palmas. Varios momentos pasaron. Nada pasó.
"Sólo espera", planteó Marx. "Lo he hecho a propósito unas veces".
De repente, el mismo aire se desbalanceo; demasiado delgado, como si algo crucial se hubiera quitado de ello. Meta Knight aspiró, pero parecía que el oxígeno no era bastante fuerte para ampliar sus pulmones – sus venas estrechadas y habría gritado a Marx que se detuviera, si no se ahogara en aire.
Apenas notó cuando esta delgadez, esta carencia de aire, centrada unas pulgadas encima de las palmas de Marx. Un remolino de negro se hizo aparecer en existencia y giró sorprendentemente, suspendido por nada.
Marx cerró sus manos y se fue.
Sonriendo, echó un vistazo, "¿Ves? Te dije -"
Los ojos de Meta Knight eran blanco puro. Su voz era tan sin emoción y en blanco como una pizarra gris, "¿Dónde aprendiste a hacer eso?"
"No lo aprendí". Incluso con Meta Knight como era, Marx no podía retener el orgullo de su voz. "Sólo lo hice".
"Ya veo". Los ojos de Meta Knight volvieron al amarillo cuando se compuso.
De nervios, Marx traqueteó, "Lo hice por accidente unas veces. Pero no sabía cómo mejorar en ello. Cualquier libro que leyera sobre ello sólo lo llamaba un mito. Necesito a alguien que me enseñe".
"¿Por qué deseas aprender?"
Aquí Marx vaciló.
El mismo Meta Knight manejaba muy poco conocimiento de magia y muy poca capacidad de usarla. Hubo soldados en la guerra que luchaban con su magia, sin embargo, y de ellos había ganado testimonio de primera mano de lo que podría hacer. "La magia es un arte peligroso y pesado", continuó Meta Knight, sin esperar la respuesta de Marx. "El estudio de ella no se debe tomar ligeramente".
Otra vez, Marx no contestó.
"No tienes que tener una respuesta ahora", se ablandó Meta Knight, "pero no te ayudaré en absoluto hasta que lo hagas, y hasta que consideres esa respuesta lo suficiente".
"Bien", la expresión de Marx se aclaró en una mirada totalmente inquietante.
"¿Marx?" Meta Knight añadió dentro de poco, "no te atrevas a mentirme". La amenaza permaneció implícita.
Marx asintió otra vez, más despacio; sus ojos habían destellado brevemente en furia antes atenuarse en aceptación.
Durante muchos días después, volvió a la biblioteca sólo para oír una historia o dos de la vida de Meta Knight. De una manera rara se retiró, como había sido cuando había comenzado a seguir a Meta Knight en la biblioteca.
"Estoy listo para decirte por qué quiero estudiar magia", dijo Marx un día.
"¿Mm?" Meta Knight volvió su cabeza ligeramente hacia Marx con despreocupación falsificada.
Asintiendo, Marx inclinó su barbilla y habló claramente, "Quiero estudiar magia porque sé que se supone que lo haga".
"¿Lo que quiere decir…?" pinchó Meta Knight.
Marx parpadeó. "Ocurre por accidente a veces. Hay algo – algo en mí que me hace diferente de la gente como los aldeanos. Algo que quiere que esto pase más. Quiero aprender más sobre ese algo, y quiero ser capaz de usarlo – controlarlo".
"¿Así que en esencia, deseas estudiar magia porque deseas hacerte aún más diferente que los aldeanos? Deseas algo que te hace sorprendentemente más poderoso que ellos. Quizás, lo usarías para lucir tu habilidad ante ellos, más usarlo para asustarlos e intimidarlos".
Marx bostezó.
"No te ayudaré a aprender", concluyó Meta Knight.
Marx apretó sus puños. "¡No puedes hacer eso! ¡Necesito a alguien que me enseñe! ¡Y es el único quién sabe algo en esta estúpida ciudad!"
Meta Knight puso abajo el libro que apenas había leído y había concentrado su completa atención en Marx. "Déjame dejar unas cosas muy claras para tí, Marx. He visto magia en su peor momento – algo que llamarías probablemente su mejor momento – y he visto el terror que puede inspirar. He visto planetas enteros quebrados y derrumbándose por el poder de hechiceros en la millicia. He visto a los mismos hechiceros vueltos locos por las cosas que han hecho".
"¡No tengo miedo de eso!" Replico Marx. "¡Lo puedo manejar!"
"Y ese es el problema", dijo Meta Knight tranquilamente, recogiendo su libro. "Ves mis palabras como un desafío, no como una advertencia".
"¡Grrhh!" Marx soltó un medio grito frustrado y pisó fuerte. Meta Knight escuchó cuando cerró de golpe la puerta de la biblioteca.
Abiertamente no se preocupó; sin duda el muchacho estaría de vuelta al día siguiente, si no más pronto. Meta Knight recogió su libro y disfrutó de una tarde de lectura – por una vez, tranquilo.
Su despreocupación fue quizás su primer error. Su segundo estaba en subestimar el poder de la soledad en un niño pequeño, abandonado. Había otros, menos significativos, y apenas dignos de mención.
Al final, sin embargo, las circunstancias se salieron por de su control o del control de Marx, hasta un punto que llevo todos los errores a un punto crítico.
Aquellas circunstancias tuvieron poco que ver con el poder de las estrellas, poco que ver con Dreamland, poco que ver incluso con Popstar.
Tuvieron algo que ver con un mago y una nave, en algún sitio en un lugar muy diferente, en un tiempo ligeramente diferente, bajo los restos todavía calientes de un viejo volcán.
Tenían más por hacer con un ángel vengador de un solo ojo sanguino. Un ángel que contemplaba el mundo alrededor de él y odiaba todo lo que veía... y lo había visto todo.