Habían pocas ventanas en el Halberd y ninguna en los cuartos interiores. ¿Por qué tiene ventanas cuando los mundos exteriores a menudo sólo ofrecían oscuridad?
Kirby, lleno de ansiedad y nervios, trajo a Marx al dormitorio y le acostó en la cama. No despertó.
Las horas pasaron. Kirby no podía estar quieto: encendió las luces fluorescentes, pasó el suelo, apagó las luces, pasó un poco más. Los pensamientos se arremolinaron en su cabeza como los escombros en un tornado - desorganizado, caótico, confundido. Peor, sus memorias a partir del año pasado hacían todo lo posible para resucitar tras tanto tiempo sepultadas. Trató repetidas veces de recordar aquellos momentos terribles lo mejor que podía, para discernir si pudiera haber posiblemente alguna verdad en las palabras de Meta Knight. El agotamiento se amontonó en ansiedad, y juraba que iba a hacer un agujero en el suelo por su paso incesante.
Las horas pasaron. Marx no se había movido; sólo su agitado aliento le señalaba vida. Kirby comenzó a preocuparse. Empujó el hombro de Marx, luego le sacudió y llamó su nombre. Nada. Asaltó la cocina por nueva comida y trajo frutas exóticas y carnes, sólo para devolverlos a la cocina poco después – se pudrirían sí Marx no despertaba pronto. Levantó una silla al lado de la cama de Marx y rodeó sus dedos sobre la muñeca huesuda del otro, por una vez, disfrutando del lujo del mero toque sin el miedo de las respuestas negativas de Marx. Bostezó, y descansó su barbilla en su palma. Miró. Esperó.
Las horas… pasaron.
Algo murmuró a Kirby desde más allá de un amplio túnel. Las palabras no tuvieron sentido. Su cuello dolió, como hizo su espalda.
"¿Nnfkay? ¿Kay?"
Kirby parpadeó sus ojos abiertos y luego se alzó de la silla en la cual se había estado sentando. "¿Marx?"
"Sí, sí", murmuró el bulto de mantas que era Marx. "Es el glorioso yo". Una tos áspera agitó la cama y escondió bajo la manta hasta que sólo sus ojos miraran detenidamente bajo el borde de su sombrero.
¿Estás… bien?" Kirby se inclinó más cerca.
"Ngg. ¿Comida?"
Bien, se sentía bastante sano para tener hambre. Cauteloso, "Tengo algunas preguntas primero. ¿Si te consigo comida, las contestarás?"
"Comida primero", Marx contestó bajamente.
"Sólo una pregunta, entonces", apretó Kirby. "Una palabra como respuesta, lo prometo".
"No, Kirby". Ese tono solía enviarle temblando con miedo y arrepentimiento.
"Me debes respuestas".
"No", Marx silbó; el esfuerzo le hizo estremecerse.
"Bien", Kirby se ablandó, sólo porque la vulnerabilidad de Marx era de alguna manera más espantosa que su acidez. Volvió rápidamente, sosteniendo partes de pan. "Me imaginé que no debería comer demasiado muy pronto".
"Justo como tú para pensar algo así".
"Podrías ser más agradable, sabes", Kirby frunció el ceño. "Te estoy trayendo algo para comer".
"¿Después de las cosas que me dijiste?"
Ah. Por tanto recordó eso, entonces. En el surrealismo de la llamada de Meta Knight, Kirby casi había olvidado su ataque verbal contra Marx. Casi olvidado. Si Meta Knight no se hubiera puesto en contacto con él, Kirby sabía que se habría sentido servilmente compungido. Ahora, aunque… Ahora Kirby no estuviera seguro de cómo sentir. No estaba seguro de nada. ¿Debería ser más o menos indulgente? "Entonces no seas amable", Kirby suspiró, careciendo de energía o voluntad para decir algo más. Silenciosamente, ofreció el pan a Marx.
El inválido bajó sus dientes juntos, lanzando su mirada.
"Creía que estabas hambriento", protestó Kirby.
"Lo estoy".
"¿Hay algo mal con esto?"
"Está bien".
Kirby frunció el ceño. Ahora Marx sólo era obstinado. "Entonces cómelo".
"Es…" Marx limpió su garganta. "Es difícil. Moverse. Mucha energía".
Vino a pensar en ello, todavía no había cambiado del punto en el cual Kirby le había puesto. ¿No era eso malo para las llagas o algo?
"Um". Kirby contempló la comida en su mano. "Bien", dijo despacio. Arrancó una pieza y lo sostuvo cerca de los labios de Marx, inciertos.
Marx avariciosamente lamió el alimento. Pieza por pieza, consumió todo el pan, intermitentemente haciendo una pausa para el agua. Sólo estaba en el último trozo que permanecía en la mano de Kirby y acarició con el hocico sus labios suavemente sobre su palma.
"¿Uh-?"
Su lengua salió como una flecha y apretó contra su palma, en inició Kirby estaba muy confuso en su intención – entonces de repente había un dolor agudo sobre su muñeca y gañó, tirando atrás de su mano.
"¡Ow!" Empujó a Marx con fuerza. El bufón sólo frunció el ceño y fulminó con la mirada en la respuesta. Kirby sintió una prisa de poder. Por una vez, Marx realmente no podía aguantar. "¿Por qué demonios hiciste eso?" Kirby le gritó, cuidando su mano sangrante.
Marx lamió sus labios. "Extrañaba el sabor. Sobre todo ahora…"
Kirby gimió. "Eso no significa que puedes morderme".
"Qué demandante suenas".
"No soy demandante. Solo no te dejo pasar por sobre mí".
"Hmm". Marx le observó enigmáticamente. "Sólo mientras estoy indefenso, ya veo".
"No es sólo porque estés in-"
"Vete. Quiero dormir".
"Has estado durmiendo por –" Kirby cortó, porque no estaba seguro de cuántos horas (¿días?) en las que Marx había estado dormido.
"Necesito más".
"Pero tenía una pregunta para tí".
"Pregunta más tarde".
"Te traje comida", protestó Kirby, espoleado por la carencia de Marx de resistencia. "Por tanto debería contestar mi pregunta".
"Nunca estuve de acuerdo con eso". Por lo visto, Marx le despidió, ya que con cuidado se enrolló bajo las sábanas y cerró sus ojos.
"Es sólo una pregunta".
"Hng".
Kirby respiró hondo. "En Dreamland… cuando tu…" Vacilación. No. Trató de distanciarse de la pregunta, como si no estuviese dirigida a él mismo sino a alguna otra persona, en algún trasmundo que no tenía conexión emocional consigo. Sólo entonces podrían las palabras escapar de sus labios, y hasta entonces se estremeció en sus acordes ásperas:
"Tu…". Mataste-asesinaste "¿Cuándo Fumu… quiero decir, tú, tú… no sobrevivió, verdad?"
Los ojos de Marx se abrieron para exponer pequeñas astillas de morado. Suavemente murmuró, "Esa no es la pregunta que esperaba que me hicieras".
"Por favor contesta".
"Sí". Marx rizó sus manos sobre su pecho. Sus ojos revolotearon cerrados y una pequeña sonrisa adornó su cara. "La maté".
"¿Estás seguro? ¿Está absolutamente seguro que no estaba….?"
"Tuvo que ser cerca del final cuando dejó de gritar. Y luego cuando dejó de luchar. Y luego sentí su pulso hasta que eso parara también. Estaba en lo co-"
Pero Kirby había tenido suficiente. Con un valor cargado por el daño, agarró el tobillo de Marx y tiró de él de la cama. El bufón golpeó abajo al suelo con un gañido herido que se convirtió en un gruñido furioso – pero Kirby salió del cuarto antes de que ese gruñido se pudiera formar en palabras.
No tomó demasiado tiempo para Kirby para volver. Marx no se había movido del suelo.
"¿Esto es por qué nunca te he visto teletransportarte, verdad?" Kirby se agachó al lado de Marx. La cara del bufón todo se aplastó contra el suelo y un brazo se enroscó bajo su cuerpo. Suspirando, Kirby empezó a colocar el brazo en una posición más cómoda.
"¿Finalmente entendiste, verdad?" Marx afirmó.
El miedo que normalmente acompañaba tal amargura estaba particularmente ausente. Kirby se preguntó si estaba mal de su parte sentirse tan valiente sólo cuando Marx no podía aguantar. ¿Eventualmente, después de todo, se mejoraría, verdad? Y no olvidaría nada que hubiera ocurrido.
“¿Por qué nunca me lo dijiste?" Kirby contestó suavemente.
"Che. ¿Desde cuándo tengo que decirte todo?"
Kirby se estremeció. Bien. Esto era una respuesta suficiente, ningún gracias. "Realmente me preocupé por tí, ¿Sabes? Por algún estúpido motivo".
"No es mi problema".
"¿No te puedes mover? Eso parece realmente incómodo".
"Ayúdame".
Kirby vaciló. "¿Estás listo para estar de pie?"
"Para sentarme, idiota. Le hablo a la alfombra".
"¡Oh!" Sonrojándose, Kirby agarró la mano de Marx y le ayudó a tomar una posición apropiada. Pareció que este acto, sin embargo pequeño, mermó independientemente de la tienda de energía que el bufón mantenía. Sus ojos revolotearon cerrados y vaciló sobre el terreno, precariamente cerca de caerse otra vez.
"Supongo que no me debería preocupar por qué te veas terrible", se quejó Kirby. No debería ser, eso es. Su compasión traidora tenía un hábito horrible de revelarse cuando él menos lo quería.
"No, no", Marx dijo, sus ojos se mantuvieron cerrados. "El ciento dos por ciento bien. Ese soy yo".
"No engañas a nadie".
"Tenga que trabajar más duro".
En la mitad de reflexión abstracta, Kirby pronunció sin pensar, "Ni siquiera debería estar aquí. No debería tener nada que ver contigo. Mira lo que le hiciste a Dreamland, a -" Su nombre todavía dolía.
Marx pellizcó un ojo abierto, y una vez que el morado vibrante de sus lirios había decaído a un matiz gris enfermizo inquietante. "Otra vez con Fumu. Creía que lo habías superado hace un tiempo".
"¿Superado?" Kirby gañó en la indignación. "¡Eso no es algo que sólo se supera, Marx!"
Se encogió de hombros. "No lo entiendo. Realmente ella no era tan genial en primer lugar".
"Ella era brillante", gruñó Kirby. Articuló la palabra final con un empujón difícil al hombro de Marx, que devolvió al bufón tumbado contra el suelo. Aún otra vez, pareció incapaz de levantarse solo.
"Esto es genial, bien", refunfuñó del suelo. "Sólo empuja a Marx porque no puede responder. Su nuevo pasatiempo favorito".
En cuanto esa cólera llameó en Kirby, murió y dejó algo vacío y cansado dentro. Marx nunca entendería. Para todos sus secretos y todos sus caminos manipuladores que se confabulan, nunca entendería la fuerza de la amistad y compasión humana. En este aspecto, siempre quedaba corto.
Ningún sentido en enfadarse o amargarse. Ninguna cantidad de furia honrada podría cambiar la lamentable falta de alma de Marx.
"Sabes que lo mereces…"
"Tonterías. ¿Vas a ayudarme o sólo sentarte allí?"
Me preocupo demasiado para mi propio bien. Le llevó devuelta a arriba y el bufón le observo con una energía advertida
"Entonces ¿Por qué el cansancio?" Kirby preguntó.
"La magia no puede manejar mi nivel de genialidad, así que decide dar un contragolpe".
"¿Magia?" Por supuesto: ¿Qué más podría ser? Pero la propia palabra se quejó en su cabeza, golpeando en viejas memorias. Una especie de déjà vu, el olor pesado de la biblioteca, un parpadeo de rosa, y luego texto negro sobre páginas amarillas. ¿Si sólo pudiera recordar más… Dónde había oído aquella palabra antes, que trajo tal sentido de necesidad?
"Puedo hacer más que sólo bromas de salón", se mofó Marx. "Podría hacer muchas cosas; si hubieras visto las cosas he hecho…" Entonces Marx se quedó tranquilo y muy quieto.
"¿Podrías hacer…?"
"Érase una vez".
Algo hizo clic. "¿Entonces… en algún momento, podías transportarte sin quedar tan cansado, verdad?"
"Érase una vez", repitió Marx, con una sonrisa que no correspondió a sus ojos.
"¿Entonces? ¿Qué sucedió que lo hace tan difícil?"
Por un largo tiempo, Kirby no creyó que contestara. Entonces, suavemente, "las cosas pasan. La gente hace cosas. Pasa".
La gente. No era algo; era alguien. "¿Qué tipo de gente?" Kirby pronunció.
Marx resopló y se rió huecamente. "¿Simpatía, Kirby? ¿Es eso lo qué oigo?"
Kirby se puso rígido. "Um". Sí. O algo como ello al menos. Y entendió exactamente por qué esto no estaba bien. "Y-yo no te he perdonado por esa noche, si crees que lo he hecho".
Marx se encogió de hombros. "No creo que lo hayas hecho. Soy un bastardo y todo, ¿Sabes?".
Sí, Kirby no tuvo ni idea cómo responder a esto y no le gustó que Marx quitara importancia a la noche en que Fumu murió – o mejor dicho, posiblemente no murió. Estrellas, esto hizo todo tan extraño. ¿Debería odiar a Marx más o menos por no tener éxito en lo que había intentado?
"Tienes tus momentos", dijo Kirby con cautela. "Cuando eres más amable".
"¿Mm, realmente?"
"A veces no eres cruel". No sabía lo que esto era – esta preocupación, esta suavidad. Era bastante familiar, sí. Familiar como el miedo. Pero después de todo, no sabía por qué no se había marchado.
"A veces", repitió Marx.
"A veces eres más amable". Repentinamente, los pensamientos recalcitrantes de Kirby se apresuraron atrás a ese beso hace tres y tantos días. Había sido seguramente más amable entonces. Consciente, aun si sólo durante un momento breve.
Kirby mordía su labio con fuerza. No, eran en todos los niveles incorrectos de pensar en esto, sobre todo considerando las circunstancias recientes. Tiene sentido, sin embargo. No le he visto en tres días, y eso es después…. ¿Cuántos meses juntos?
Marx le estudiaba silenciosamente y Kirby miró lejos verdaderamente rápido. Algo dolió en su pecho, y murmuró, "me alegro de que este bien". Y menos contento que nada sobre esto está bien.
Nunca había sido una persona solitaria. Siempre había ansiado el calor y la luz, y por consiguiente el tacto y la compañía. La atención de Marx, sin embargo ambivalente, era el único consuelo restante después de memorias de ternura y comodidad humana. Una ausencia de tres días sirvió bien para recordar a Kirby de cuánto necesitaba aquellos afectos.
"Um", dijo, porque de repente notó que varios segundos habían pasado mientras Marx se había sentado allí mirándole sin objetivo. Odia el tacto ¿Cómo se supone que instiga esta clase de cosa?
No debería.
"Elocuente".
"Lo intento", contestó Kirby débilmente. Vulnerabilidad. Franqueza. Incluso debilidad. Cuán raro que ahora pensaba en usar estas cosas para inducir un interés que no debería estar buscando.
Cada pulgada incierta, se escabulló más cerca hasta que sus rodillas cepillaran contra las de Marx. El bufón permaneció inmóvil y complacido.
Encontrándose con una cantidad alarmante de confianza - o estupidez - Kirby silenciosamente deshizo, uno tras otro, los botones de su camisa. Tuvo la intención de deshacer de todos ellos, en alguna oferta medio concebida a Marx. Sin embargo, conscientemente al tanto del escrutinio del otro, vaciló a mitad de camino y dejó caer sus manos a sus lados. Cara roja como tomate, evitó los ojos de Marx. QueestoyhaciendoQueestoyhaciendoQueestoyhaciendoPara.
“Interesante” Marx anunció.
"L-lo siento". Kirby empezó a abrochar de nuevo su camisa, en llamas con la humillación, cuando las manos de Marx pusieron frenos a sus muñecas y los tiraron aparte.
Oh. Bien.
Marx contestó avanzando lentamente en su regazo; y luego de repente se presionaron juntos. Kirby cerró sus ojos y con cuidado aseguró que sus manos permanecieran discretamente en su lado – no desafió el toque por miedo de interrumpir la paz momentánea. La sincronización de sus latidos del corazón le calentó, pero no le podía hacer sonreír, no ahora.
Repentinamente, sintió la lengua del bufón en su cuello y tembló. Bien, por tanto las cosas eran un poco diferentes con Marx, un poco más que sólo calor y compañía humana.
"Me extrañaste". Kirby dijo suavemente.
"Hnf. Nah".
Kirby hizo rodar sus ojos. Podría dejar a Marx creer lo que quisiera. Cuando las lamidas se hicieron más insistente, inclinó su barbilla para el mejor acceso.
"Si no me extrañaste, yo te extrañé", confesó Kirby.
"Hm". Hizo una pausa para estudiar a Kirby pensativamente. "Supongo que hay cosas que extrañé sobre tí. Cocinas bien".
"Eres tan obstinado".
"Lo llamo tenaz. Es una buena cualidad. Los Marxes en todas partes desearían tener mi talento".
Kirby se rió entre dientes. "Estoy bastante seguro de que eres el único".
"¡Aw!, gracias". El labio de Marx se rizó en un cuchillo de una sonrisa; los ojos de Kirby siguieron la astilla de sus dientes. Abandonando toda la lógica y razón, siguió adelante y presionó sus labios juntos en un gesto tan necesitado como firme, así preparado para una repetición de acontecimientos desde antes. Necesitó menos que un segundo para saber que había hecho algo incorrecto:
A partir del momento en que sus labios entraron en contacto, el cuerpo entero de Marx se tenso sobre él; con un silbido insultado, Marx retrocedió lejos del toque. Inmediatamente sus uñas cavaron en los hombros de Kirby a una presión suficientemente grande para morder en la piel.
"Ow, ow-"
"¿Por qué hiciste eso?" refunfuñó Marx.
"Me lo has hecho", gañó Kirby, agitando en el caos de incertidumbre y confusión – ¿Qué podría haber hecho posiblemente mal esta vez? "Por favor, me estás lastimando".
De mala gana, Marx soltó su asimiento y se contentó con fulminar con dagas en su mirada a Kirby. "¿Te gustó?" pronunció en la incredulidad pura.
Entonces el nivel de la incredulidad de su voz hizo a Kirby estremecerse. ¿Qué tipo de pregunta era esa? "N-no siempre, no cuando muerdes, pero quiero decir, la vez pasada, la vez pasada fuiste más amable".
"Hm". El ultraje de Marx disminuyó en algo más apacible, curioso. Animado, Kirby siguió;
"T-tal vez es estúpido. Pero cuando eres más agradable, parece que te importara". Como no estoy aquí para el entretenimiento puro, como valgo algo a –
Como estoy tan privado de cualquier cercanía y por favor diga algo.
No debería hacer esto
No debería ser
Despacio, minuciosamente despacio, Marx inclinó su cabeza al lado. A pesar de la flojedad de sus ojos, a pesar de la fatiga grabada en cada línea de su cara, su mente zumbaba, calculando, evaluando, armando palabras y emociones. Entonces se paró.
Una sonrisa lánguida se extendió a través de su cara. Siniestro o amable, Kirby no podía discernir.
"¿Te gusta la gentileza?"
Kirby asintió, no confiando en sí para hablar.
"Gusta…" Sus manos gotearon a través del pelo de Kirby, colocado sobre sus hombros; cuando se inclinó en una segunda vez, su beso era una caricia delicada que comenzó lento y constantemente profundizó. Un temblor involuntario viajó bajo la espina de Kirby; Marx nunca había tomado este cuidado antes. ¿Qué pasa con él?
Su pulso pasaba rozando rápido en sus venas, si era por el miedo o algo más, no sabía. La boca de Marx separada en una sonrisa y Kirby podría sentir sus colmillos contra sus labios. Aún otra vez, la amenaza del peligro sutil, el recordatorio severo de algo se enroscó bajo la superficie. El recordatorio de las cosas que no debería estar haciendo.
Juntos se cayeron en cámara lenta hasta que las tablas del suelo apretaran contra su espalda, y Marx era equilibrado encima de él, sus labios seguían la línea de su mandíbula. Las manos se metieron bajo el dobladillo de su camisa y vagaron sobre la piel lisa; inconscientemente, Kirby arqueó en el tacto y estaba así cerca de ciegamente darse por vencido.
¿Y si realmente no esté muerta?
No no no ahora, no quiero pensar en esto.
¿Cómo cambiaría esto si las palabras de Meta Knight fueran verdad?
Si fueran verdad… Si fueran verdad… Medio aturdido, Kirby imaginó la luz cegadora de Dreamland, una sonrisa alegre tanto reconfortante como familiar, su fe interminable y su capacidad inmensa para la lealtad y preocupación. Su amor de aprendizaje, su paciencia, su adhesión a todas las cosas buenas y que son verdad.
Si sólo le pudiera ver ahora. Estrellas.
¿Qué diría? ¿Cómo podría posiblemente explicar esto? ¿Por qué debería tratar de explicarlo?
No no no –
Kirby trepó de bajo el enredo de mantas y Marx y trepó a sus pies, jadeando. Marx, por su parte, pareció incapaz de sostenerse y en cambio cayó en su lado, cerrando sus ojos. "Hnff. Regresa. Estabas cálido", se quejó.
"No", respiró.
"Adáptate, Kay. Es mucho más cómodo aquí, lo prometo".
"No". Dio marcha atrás, poniéndose más horrorizado mientras su piel se enfriaba.
"Eres tonto", suspiró Marx. Para todas las intenciones y objetivos, pareció bastante contento para quedarse dormido.
Mientras tanto, Kirby sintió claramente que nunca querría dormir otra vez – corrió del cuarto y cerró de golpe la puerta del cuarto de baño detrás de él.
En la ducha, fregó su piel con fuerza, pero no podía aclarar lejos la corrupción invisible. Abandonando sus tentativas vanas, puso su frente contra la pared de la ducha y dejó al agua recorrerlo tras haberse enfriado, y luego al punto se detuvo por sí mismo.
Finalmente, temblando, se vistió y dejó el cuarto de baño. Por capricho involuntario, vagó a la cubierta de control. Las extensiones largas de desierto y dunas arenosas se tumbaron del parabrisas. Por supuesto… no habían abandonado Nashira aún. Un soldado vestido de gris marchó por el parabrisas; Kirby se tensó.
¿Tenían el Halberd en la mira? Tenido sentido – no tenían modo de saber dónde exactamente Kirby y Marx se habían teletransportado, lo que significó que naturalmente tratarían de guardar el Halberd para impedirles alcanzarlo y escaparse.
Kirby no podía evitar una pequeña sonrisa: Kávika no tuvo ni idea que estaban ya en Halberd. Aunque sin embargo, debían irse probablemente pronto, no sea que Kávika encuentre alguna manera de irrumpir en el Halberd o mantenerlo guardado para siempre.
Kávika… esperaba que el Conde estuviera bien. Aunque Kirby discrepara con el apoyo de Kávika a la pena de muerte, realmente todavía respetaba al hombre. Sólo había actuado en la manera que juzgó justa, y había sido solamente comprensivo con Kirby desde el principio.
Frunciendo el ceño, la mirada fija de Kirby viajó al control del Halberd. Estaban a seis meses de Dreamland, ahora. ¿Pero era no demasiado tarde para volver, verdad? Tal vez sólo para visitar, ver si Fumu estaba allí. ¿Pero si era, entonces qué? Puede no ser demasiado tarde para detenerse brevemente, pero era demasiado tarde para reparar todo el daño. Aun si Marx no la hubiera matado, había intentado, y –
La sangre de Kirby se enfrío. Y Marx cree que tuvo éxito. Si supiera que Fumu todavía vive… entonces volver a Dreamland era la última cosa que Kirby debería hacer. Su corazón se hundió. Así pues, aun si Meta Knight tenía razón, nada podría cambiar.
No… no nada. Tal vez no podía volver a Dreamland, y tal vez no debería. Pero podría hacer algo más.
Así pues, hace mucho, Meta Knight le había entrenado para luchar, como si estuviera preparándole para algo. Adelante, sabía que había algo diferente (dudó en decir especial) sobre su origen – de lo contrario Marx no actuaría tan sigiloso. En todo este tiempo, sólo había hecho el más pobre de los esfuerzos de aprender aquellos secretos.
Pero Khayla había despertado en él una memoria de su objetivo inicial. Ver… había estado pensando en un objetivo, un sueño – de un día volar en un buque de guerra. Había comenzado con un objetivo también. Juntos Khayla y Meta Knight habían solidificado de alguna manera ese objetivo, lo empujó a la vanguardia de su mente. Había pasado mucho tiempo desde que lo perseguía.
En primer lugar, aunque… para abandonar Nashira.
"¿Cuánto tiempo pasará hasta que te mejores?" Kirby gruñó mientras medio-guiaba medio-llevaba a Marx a la cubierta de control. Hizo salir bruscamente al bufón de un otro sueño profundo, y pareció que Marx todavía se sentía mareado.
"Diez años. Dos días. Cinco perezas". Marx se rió tontamente. "No debería ser demasiado largo ahora. No tomaría tanto tiempo si me alimentaras correctamente".
Tanto tiempo con esto que a su compañero se le hizo bastante fácil adivinar lo que quiso decir. "Ugh. Eso no sucederá, Marx". Por lo visto la carretada de comida adicional que había dado a Marx sólo hace una hora no era suficiente para 'la regeneración de energía'.
"¿Ni siquiera un pequeño soldado?"
"No".
Se tambalearon en la cubierta de control y Marx cayó en la silla del capitán. "Huele como muerte aquí", se quejó.
"Tu vomitaste aquí", indicó Kirby.
"¿Eeww, no lo limpiaste?"
Kirby golpeo su rostro con su palma. "Sí, lo hice, pero todavía -"
"Eeww, me besaste".
"Um". De repente se sintió muy incómodo y lamió sus propios dientes con inquietud. "Errm. Eso es…"
"Hehehe. Eres asqueroso, Kay". Marx extendió sus dedos delgados sobre los mandos. "Ahh, está bien estar de vuelta".
"Realmente quiero cepillarme los dientes". Y lengua. Y lavar su boca sobre diez veces diferentes.
"Hmm, pues no puedes ir lejos ahora mismo; te necesito para andar".
"No andarás ahora mismo".
"Esquemas". El zumbido familiar bajó del Halberd elevándose en vida, al primer principio como un chasquido, entonces un ronroneo casi inaudible, hasta que se elevara en intensidad. Cuán reconfortante ese sonido se había hecho. . . Kirby colocó su mano en el tablero de control, sólo para sentir la vida del barco.
Las alas enormes desplegadas del casco formaron un arco a cada lado, como el estiramiento de un animal, antes de que se colocaran correctamente en el lugar.
Los soldados exteriores corrían de acá por allá, gritando y agitando sus armas. El casco completamente calló el ruido, y a su altura Kirby creía que parecieron pequeños soldados de juguete revoloteando.
Entonces los jets debajo del Halberd llamearon a la vida con estallidos cortos de llama, y huyeron como pollos aterrorizados. "No les hagas daño", murmuró Kirby, echando un vistazo a Marx. No había verdadera necesidad de atacar: ahora que habían recobrado el Halberd, su fuga se aseguró. Ya el Halberd suavemente se meció en el aire, rondando unos pies encima de la tierra. Pero conociendo a Marx, podría querer perseguirlos por diversión.
Cuando regreso el comentario con una mirada de reojo enojada, Kirby sabía que había asumido correctamente. A pesar de esto, permitió que ellos huyeran libres y en cambio dirigió el Halberd lejos de la ciudad.
"Gracias", Kirby respiró.
"Ah, eso no fue por tí. No quise dar vueltas por la ciudad demasiado tiempo. Seríamos blancos fáciles". Los ojos de Marx inspeccionaron el cielo con una cautela poco natural. El Halberd subió muy gradualmente, como si estuviera poco dispuesto a irse en absoluto. Por instinto, Kirby imitó la vigilancia de Marx, aunque no entendiera lo que se debía ver allí.
"¿Por qué?" preguntó. "No serían capaces de pasar el casco".
"No, pero los misiles podrían ser capaces".
Los otros barcos. ¿Cómo los había olvidado? Sólo habían logrado aterrizar falsificando sus identidades. ¿Ahora que ambos eran criminales queridos, cómo podrían alguna vez esperar escaparse?
Bastante seguro, un enjambre negro se elevó con ellos. Los rodearon inmediatamente, los encerraron. Las naves de Nashira borraron el cielo e hicieron apartar la vista del Halberd con miles de ojos de cristal fríos. Kirby se encogió lejos del parabrisas. No se escaparían. Nunca dejarían este planeta.
Marx se rió de su miedo. "Son más pequeños de lo que esperé. Creo que me hago bueno en esto…"
"¿En…?"
Con la precisión inquietante, Marx abrió el fuego – y Kirby se dio cuenta que nunca se debería haber preocupado. En la ráfaga de los misiles del Halberd, una declaración enferma de una batalla horriblemente torcida, el enjambre de barcos replicado con cientos de balas.
El buque de guerra dio tumbos en la evitación, sólo para Marx para sonreír abiertamente como un loco. "¡No tienen misiles! Oh, Kay, esto es aún mejor".
Los escudos no tenían problema con las balas pequeñas, más débiles – mientras tanto, los misiles del Halberd golpearon barco en barco al horizonte y condenaron a cada uno a moverse en espiral hacia abajo. Las naves destrozadas por alguna mano divina e invisible; directamente antes de los ojos de Kirby se trituraron a piezas. Y luego, justo como eso, no habían más barcos para protestar por su salida.
El Halberd surgió de esa nube negra de la ruina, que se eleva encima de las partes de las naves trituradas. Kirby vio aquellos despojos caer a Nashira a través de la esquina del parabrisas que mostró un retrovisor. Se sintió enfermo en su estómago y traicionado por sus propios sentimientos.
La destrucción de las naves ha sido su única opción de fuga, y un alivio considerable le calmó en saber que habían tenido éxito. Al mismo tiempo, esta fuga fue trabajada por las muertes de personas que solo habían estado tratando de proteger su planeta. Encontró el pensamiento siendo más digestible cuando imaginó las naves derribadas como meras criaturas mecánicas, no pilotadas por vida sensible.
Marx apretó la velocidad del ahora magullado Halberd cerca de su clip más rápido para evitar la búsqueda adicional. Por suerte, esto significó que también rápidamente dejaron los signos de carnicería. Pronto Nashira era sólo un punto amarillo en la cámara retrovisor. Marx dejó a la velocidad rompe-cuello del Halberd reducir la marcha a un movimiento perezoso antes de reclinarse atrás en la silla.
Kirby miró fijamente a Nashira desaparecer. Se sintió enfermo y afligido.
"¿No siempre terminará de modo… cierto, Marx? No siempre vamos a…" no siempre dejará un planeta en un estado peor del que lo encontraron. Crear la destrucción dondequiera que pongan el pie. Correr de todo lo que habían hecho mal. Matar.
Marx no contestó.
"Seguramente hay algo bueno que podamos hacer", reflexionó Kirby. Todavía ninguna respuesta. ¿Si quiera estaba escuchando? Enojado, Kirby giró en sus talones. "Mar-" paró. El bufón sentado cayó en la silla del capitán, sus ojos frecuentados contemplando el indicador de combustible. Helado, avanzó lentamente sobre la piel de Kirby.
"Nunca conseguimos el combustible", realizó Kirby tardíamente.
Los ojos de Marx no se movieron. "¡No!".
"¿No se supone que... Necesitamos eso?"
Marx encontró su mirada fija. "Sí, el combustible tiende a ser provechoso. Mantiene la nave entera funcionando. No es la gran cosa".
Kirby asintió despacio. Claramente recordó, hace bastante tiempo, aunque hubiera perdido todo el sentido de exactamente cuándo, que el Halberd se había quedado sin combustible.
La nave había sido insensible a cualquier orden y había ido a la deriva, no más que un gran, elegantemente trabajado pedazo de metal, a través del espacio en un paso de tortuga. Durante dos días Marx y Kirby fregaron cada rincón y hendidura de la enorme nave, explorar vestíbulos y cuartos que ni siquiera sabían que existían, subiendo a la misma altura de la torre y descendiendo al almacén más bajo del Halberd en busca del combustible de repuesto. En este tiempo, el Halberd se redujo al silencio y la oscuridad de una cueva, ya que la electricidad había fallado con los motores. Por la débil luz de una vela se arrastraron a través de las entrañas de la nave y fue en el sótano que encontraron barriles de combustible de reserva, de una sustancia oscura, aceitosa. Después de casi prender fuego por casualidad a los barriles, Marx los había hecho rodar arriba y los dos habían rellenado el tanque del Halberd juntos.
El problema consistía en que habían usado todo el combustible de reserva. No había nada más.
"No deberíamos…" Hacer algo. ¿Hacer qué? Hacer lo que sea.
"Dormir", Marx gimió, apoyando su cabeza contra la silla.
La pura verdad del asunta era que no podían hacer por ello. La vuelta a Nashira los encerraría seguramente, y seguramente los matarían
"¿Y los mapas?" Kirby dijo despacio. "Antes de que te encarcelaran, mencionaste que habías conseguido algunos libros de la biblioteca de Nashira. ¿Podríamos encontrar el planeta más cercano?"
"Hmm, Cierto. De todos modos, nunca conseguí un mapa para Halcandra".
Kirby frunció el ceño. "Bien, nos podemos preocupar de eso después de que nos aseguremos de que no muramos en el espacio".
"Temperamento, temperamento".
Apretando sus dientes, Kirby retuvo el impulso de dar un contragolpe. Halcandra era sólo otro secreto. Otro recordatorio de cuán poco sabía. Además, estaba completamente seguro que su prioridad en este momento debería ser la supervivencia, no detectar algún planeta distante del que poco se había oído
Marx, por su parte, pareció dormirse otra vez.
"Tal vez deberíamos ir a mirar eso libros ahora", apuntó Kirby sugerentemente. "Si nos quedamos sin combustible, parece que deberíamos hacer ese tipo de cosas pronto. Como ahora".
"Hnff", Marx murmuró.
Echando un vistazo por la silla, Kirby encontró que Marx en efecto había caído dormido otra vez. Golpeo su rostro con su mano y dio la vuelta.
Parecía que las cosas estaban para él ahora. Y quizás que era una cosa buena. Por si solo, con una tienda de libros del universo a su disposición.
Tal vez encontraría algo más que un destino temporal para el combustible.