Rojo. Rojo todo en él. Rojo su cabello, roja la sangre que de sus manos manaba, rojo el odio que brotaba de su mirada. Rojo.

Negro. Negro todo en él. Negro su cabello, negra su ropa, negros sus ojos, negra su herida alma. Negro.

Rojo. Con un trastorno extraño y peligroso. Una mente que no podía decirle cuando parar una vez que su ira se encendía.

Negro. Con síndrome de Cotard, sentía que estaba muerto.

Era casi imposible que Rojo y Negro se juntaran, sin embargo, quizás por obra de lo que algunos llaman “destino”, acabaron viéndose cara a cara, en él único lugar del mundo donde al conocer a alguien, no se dice “mucho gusto”. La sección psiquiátrica de la prisión, también conocida como “Fucked”, porque quien entraba, estaba jodido.